Trópico de Cáncer (Fragmento)

Por la noche, cuando contemplo la perilla de Boris reposando sobre la almohada, me pongo histérico. ¡Oh, Tania! ¿Dónde estará ahora aquel cálido coño tuyo, aquellas gruesas y pesadas ligas, aquellos muslos suaves y turgentes? Tengo un hueso en la picha de quince centímetros. Voy a alisarte todas las arrugas del coño, Tania, hinchado de semen. Te voy a enviar a casa con tu Sylvester con dolor en el vientre y la matriz vuelta del revés. ¡Tu Sylvester! Sí, él sabe encender un fuego, pero yo sé inflamar un coño. Disparo dardos ardientes a tus entrañas, Tania, te pongo los ovarios incandescentes. ¿Está un poco celoso tu Sylvester ahora? Siente algo, ¿verdad? Siente los rastros de mi enorme picha. He dejado un poco más anchas las orillas. He alisado las arrugas. Después de mí, puedes recibir garañones, toros, carneros, ánades, san bernardos. Puedes embutirte el recto con sapos, murciélagos, lagartos. Puedes cagar arpegios, si te apetece, o templar una cítara a través de tu ombligo. Te estoy jodiendo, Tania, para que permanezcas jodida. Y si tienes miedo a que te jodan en público, te joderé en privado. Te arrancaré algunos pelos del coño y los pegaré a la barbilla de Boris. Te morderé el clítoris y escupiré dos monedas de un franco...

henry miller-

Fisting

una vez presencie una escena muy parecida a esta. pero no era una rubia tetona sino un gordo seboso. estaba recargado, sentado contra un muro, cuando una enorme rata, más parecidaa un canguro comenzó a mordisquear la tela gris de sus pantalones. segundos después había tragado completa la prenda para empezar a roer, como un destapa corchos, la gruesa capa de grasa y piel que cubría los delgados huesos.

la habitación amarilla comenzó a llenarse de un aroma pesado. nuestras fosas nasales se llenaron de un sustancia aceitosa. las lágrimas de nuestros ojos brotaron como pesados grumos. y nuestra risa apestaba.

entonces la rata llegó hasta el blanco del fémur. y el gordo comenzó a gemir como un cerdo. los sonidos guturales de su abdomen coincidían con aterradora precisión con las variaciones de la canción que sonaba en el estéreo. CMYK de James Blake. comenzamos a bailar. las pastillas comenzaban su embrujo mineral en nuestras cortezas y nuestros genitales se elevaban como puños delgados hacia el firmamento.

el pobre gordo suplicaba por un blowjob o un handjob o un fisting. pero nadie escucho sus plegarias. y el santo del altar, rodeado de veladoras e incienso no tuvo escapatoria. la rata seguía avanzando. sus dientecillos rojos, sus bigotes ensebados. avanzó por los muslos, tragando vellos venas y tejido negro. el gordo comenzaba a pudrirse en el silencio de la música y la castidad impuesta. la rata engordaba con furia, aprendía con cada mordida un nueva palabra. el obeso se quedó sin letras y aprendió con pena lenguaje de sordos.

fue cerca del amanecer cuando la rata llegó al pene en forma de cacahuate. lo reventó con un ligero apretón de sus colmillos torcidos. el obeso ya no tenía aíre en los pulmones ni electricidad en los nervios. así que nadie se dio cuenta. sólo una niña, de mejillas inflamadas y cabellera de puntas abiertas se apiadó de la imagen. con engaños apartó a la rata del hueco donde horas antes estaban los genitales, con todas las fuerzas de sus regordetes brazos puso bocabajo al gordo y con toda la furia de su conmiseración introdujo su puño cerrado entre los glúteos repletos de granos. se volvieron a escuchar sonidos, gemidos primero, sílabas perdidas después. al final, él pudo soltar un gracias repleto de arena. y ella sacó su mano repleta de bendiciones y elogios. ella era la más hermosa, la más pura y más santa.

la rata, indignada por la charada, se tragó a los dos. la digestión duró algunos meses, para cuando la masa amorosa llego al recto, de ambos cuerpos solo quedaba un agrio recuerdo graso. entonces un montón de mierda gris cayó en picado contra el piso de madera. y la rata, con su tamaño visiblemente disminuido, huyó a su agujero.

no me pregunten que pasó con los amorosos convertidos en mierda. para cuando se evaporó la última gota de aceite, yo ya estaba despierto.

Improvisación #14

me acerco a la verdad

o a una mentira muy bien disfrazada

y me aterro, me revuelco en el piso

y me muerdo la lengua

y veo como lucha por su vida

regando sangre, retorciéndose como un pez

a punto de convertirse en pescado, atroz

intento de salvaguardar la esperanza

los suburbios se incendian

y me trepo en el tronco de humo negro

que se eleva falicamente hacia el cielo

los suburbios están en guerra

y los corazones de los niños negros

cuelgan de los tendederos

Wild Nothing - Golden Haze EP

Wild Nothing
Golden Haze EP
[Captured Tracks, 2010]
8.1

Esto suena a The Smiths. No lo digo como un reclamo, ni siquiera como una crítica. Lo digo como un halago. Sinceramente suena a The Smith. Dan ganas de ponerse unos jeans ajustados, de algún color vistoso (amarillo, verde, rojo, morado), unas gafas de pasta y unos vans. Despeinarse con delicadeza y salir a vagar, con el iPod a todo lo que de. Y sentarse en alguna banca en cualquier parque y soñar, mientras fumamos los últimos cigarros y sufrimos con dulzura por la incertidumbre. V a llover, se va a inundar toda la calle, ¿y qué? Nada puede ir peor.

Buenas guitarra al más puro estilo Marr. Percusiones mezcladas del reciclaje ochenteno y el techno noventero. Y una voz que a medio camino entre Ian Curtis y Morrissey es capaz de arrancar una sonrisa, antes de que nos den ganas de echarnos a llorar, mientras nuestros pies no dejan de moverse. Es algo repetitivo, eso si. Puede llegar a empalagar. Como una de esas niñas que después de media de charla elevaron tu nivel de glucosa en la sangre a niveles peligroso. Pero bueno, a nadie le cae mal un caramelo de vez en cuando.

En pocas palabras, hay que reír, llorar, bailar y no pensárselo tanto.

Daft Punk - Tron: Legacy OST

Daft Punk

Tron: Legacy OST

[Walt Disney, 2010]

3.8

Hasta ahora me doy cuenta de lo mucho que Disney y su filosofía, han influido en mi manera de ver el mundo. Creo que, inevitablemente (y aprovechando mi corta edad) plantaron en mi subconsciente las semillas de lo que ahora, al menos en cierta medida, conforma mi ideología. Es triste, lo sé, pero inevitable. Esto vino a mi mente hoy, cuando al ver imágenes de Aladino en una pantalla sin sonido, me recordó lo mucho que me impresionó cuando niño la historia del villano interponiéndose en la historia de amor del héroe y la heroína. No tenía idea de que era eso llamado amor, pero algo en mi me decía que el lugar de la protagonista joven y bella, no era al lado del villano cuyo aspecto físico concordaba a la perfección con su estado espiritual (me disculpo, no encontré mejor palabra).

Mis divagaciones continúan mientras escucho el OST de Tron:Legay, producción de Disney que se estrena a nivel mundial el próximo 17 de Diciembre. Si les soy sincero no tengo idea de que hable la película. He escuchado que es secuela de otra, y en la reseña del soundtrack de Pitchfork.com leí que es algo oscura. La banda sonora corre a cargo de Daft Punk, lo cual garantizará que cada music lover del planeta le eche por lo menos un vistazo a cualquiera de los 22 tracks. Pero olvídense de la euforia desatada que distinguía el trabajo del dúo francés. Aquí la seriedad impera, corriendo el riesgo (como en el track Disc Wars) de sonar a fascismo techno-orquestal.

Tal vez deba esperar a ver la película, y quizás descubra que en su contexto original el soundtrack funciona maravillosamente. Pero sinceramente tras escuchar este hibrido entre un John Williams (en su faceta más discreta) y un Giorgio Moroder convertido al nazismo, algo me dice que Tron bebe de la misma fuente de banalidad tecnológica que Transformers. Así que cuando entre a la sala y se apaguen las luces, cuidare de nunca bajar la guardia.

Standout Track: "End of Line"

Lovesong for a couple of dummies.

Deberíamos estar los dos, haciendo el amor como gatos en celo,
Disparándole a la luna con balas de plata, bebiendo el mejor champagne,
Tirados sobre la arena en la playa, riéndonos de los ángeles y de su envidia,
Masticando diamantes, reordenando galaxias, soñando

Con estrellas de fuego chocando contra la brisa, debería
De desnudarte cada noche bajo la luz de la luna celosa,
Bebiendo de tus pechos, comiendo de tu carne,
Recitándote al oído bulerías de García Lorca.

Debería escribir poemas que rimen, siquiera intentarlo,
Pero nunca lo haré, deberíamos estar esperando la lluvia
Sentados muriendo de risa en la banca de un parque
Donde todas las aves enmudezcan ante tu esplendor.

Deberíamos detonar mil bombas, que hagan brillar
La superficie terrestre, deberíamos tragarnos todo el veneno,
Volvernos inmunes, curar las heridas con miel y martinis de menta,
Deberíamos volver a juntar nuestras manos bajo la mesa.

Deberíamos construir un paraíso a base de besos y risas,
Devolvernos la sonrisa, pronto pero sin prisa,
Deberíamos reconocernos como lo que somos,
Víctimas de una mala sincronía.

En lugar de eso tu vendes ropa y yo paso las noches
En mi cuarto de hospital, terminando una historia
Que perdió de golpe su musa, un libro de palabras huecas,
Silencio interrumpido por sollozos insolentes.

Deberíamos, pero no lo hacemos, quizás nunca lo haremos,
Quizás somos muy frágiles o muy fuertes, hechos de piedra o cartón,
Quizás no es ni el momento, ni el lugar, para repetirte las palabras
De las que ya te has hartado: te amo y perdón.

Deberíamos… quizás… no sé.

El trece de noviembre
le dijeron al amargo
ya puedes cortar si quieres
las adelfas de tu patio.

Pinta una cruz en la puerta
y pon tu nombre debajo
porque cicutas y ortigas
nacerán en tu costado,
y agujas de cal mojadas
te morderán los zapatos.

Será de noche en lo oscuro
por los montes nantaos,
donde los bueyes del agua
beben los juncos soñados.

Pide luces y campanas.
Aprende a cruzar las manos,
y a gustar los aires fríos
de metales y peñascos,
porque dentro de dos meses
yacerás amortajado.

en mi obsesión por clasificar, seleccionar y jerarquizar música siempre busque el tema musical perfecto para escuchar antes de morir. por fin encontré esta canción...

Desire

tan fácil que sería hacer el amor todas las noches,

sin que el ayer o el mañana vengan a meterse entre las sábanas.

Imagen Aleatoria

No tengo (en serio, te lo juro) mucho que ofrecerte
Un puñado polvoriento de piropos sucios, que nunca entenderías,
Una caja repleta de mentiras piadosas decorada con esmero con un moño y dos flores,
Una cama inquieta donde cada noche se debe practicar por obligación y costumbre
The mystery dance, juntos a mis poemas caducos y mis sueños de polvo de cristal.

Te ofrezco estaciones mancas, trenes que vuelven después de una hora,
Después de falsas despedidas envueltas en celuloide, y mucha música, eso si
Te ofrezco a the strokes, a varese, a jelly roll morton y a veces a bach,
Aseguro tardes de cine europeo y mucho whisky y mucho vodka y algo de tequila
y, si el cielo sonríe y los tiempos son buenos, uno o dos puñados de anfetaminas

Y largos paseos junto a ríos ya resecos. Y paranoias indelebles,
Pesadillas monocromáticas con mucho sudor y temblar de los huesos.
Delgados hilos de luz que se cuelen para rodear tu cintura, y mis manos,
Siempre aquejadas de fiebre, siempre sedientas de piel, siempre
Manchadas de sangre de tinta y saliva.

En pocas palabras sólo puedo ofrecerte mi calentura, mi locura y, si los astrólogos lo aconsejan, mi completa dependencia.

Imagen Aleatoria