i wish/i was

this thing is called cruelty

this thing is called hope

this thing is called jealosy

this thing is called love

this thing is a dream you can't never declare

james baldwin was black homosexual and proud

and i wish i was black, and i wish i was gay and i wish i was proud

of everything/anything in my life

but i'm in the middle, in the middle of nowhere

no black, no white; no gay, no straight; no proud, no ashamed.

i'm morbid and pale, like that smiths' song claim.

i'm thin and i'm cruel and i'm bored to death

i'll be starving to death in a month

if i'm not able to find love

in you, in the books, in the ass of a boy or in the hips of a girl,

this thing is called fear, this thing is called caution

this thing is called rage, this thing is called death.

cosas que necesito (o que creo deber necesitar)

una de esas esposas-de-polìtico
que no le importe con quien coja
mientras ella sea la que sale en las fotos;

una cortinas rojas
que nunca hagan juego con la alfombra;

una alfombra gris, de esas
sobre las que las familias-felices se sientan a lucirse
delante de un fotógrafo imaginario;

la discografía completa de john coltrane;

una caja de condones que protejan
contra la esperanza la ilusión
el amor la locura las ladillas y el tiempo;

una manzana repleta de gusanos
que produzcn un grito de mujer
cuando el corazón quede expuesto;

una trompeta y la boca negra de miles davis;

dos camisas de fuerza, de esas
que los locos usan en el cine,
y un par de brazos extra.

Improvisación #14

te veo. te siento. te escucho.
descifro con más habilidad que suerte el enigma de tus dedos
alargados.
y sufro.
porque conoces mi juego tan bien como yo conozco el tuyo.

conozco tus mentiras/ porque las he dicho ya mil veces.

me aburro facilmente con tu indecisión y al
despertar del día siguiente encuentro renovamos
mis impétus por vencerte) por hacer que te rindas
que capitules y esperes, que
hagas lo que yo nunca
había podrido esperar.

te veo, te siento, te escucho:
no todo es tan simple como podría serlo
ni es tan complicado como busco volverlo.

no caeras en mi juego, nunca habrás de rendirte
y te veo: y no quiero coger contigo, ni hacer el amor como en esas películas
dónde todo se reduce a la magia del montaje,
quiero dormir contigo, solo eso-
dormir en la más inocente acepción de la palabra.

perderme en lo oscuro de un cuarto, contigo a mi lado.
escuchar como tu respiración de debilita, como tus párpados
se caen bajo el peso de dos monedas de cobre
y como sueñas mientras respiras tranquila.

pero de pronto esa certeza. el que no eres mía
el que nunca serás mías, el que no podré
hacerte "mía" se mezcla en mis cienes con esas palabras
"uno solo conserva/lo que no amarra"

y sonrío con cinismo y sorpresa, y me muerdo los labios;
y aclaro, que no es una queja, ni una advertencia,

y veo con terror como este poema se va a la basura,
y me siento aterrado al descubrir que me inspiras y me (in)utilizas
con lo poco dispuesta que estás a perderte en mi abismo.

y el poema se extiende. pierde sentido. y muere ante ti,
agotado de tanta idea que no encuentra salida, bajo el pobre
simulacro de la palabra escrita.

y pienso que si fueramos lluvia, yo sería una llovizna
y tu un huracán destrozando la playa.

feeding nicotina

a veces casi siempre todo el tiempo tengo ganas de hacer nada

literal y cruelmente (dos puntos) nada

n-a-d-a

y entonces me traiciona la puta voluntad

y me descubro a mi mismo preguntándome

¿que carajos demonios y putas es la nada?

entonces divago entre antónimos malviajados

y cruces de retaguardia y dejo

que el posible significado

de las palabras imposibles

se pierdan entre la niebla y los destapacorchos

que cubren con su metálico empuje

los muros completos de mi habitación/

nado entre estelas de tela purpura

y me aferro a los moretones

de esa suave pared blanca donde

estampo mi cráneo cada que la desesperación me atrapa

y no son pocas las veces]

un cigarro es un vago sustituto

un clitoris que sabe a incertidumbre

y que se erecta al tocarse con la flama

que ni es dull ni es del deseo/

ni tus ojos son limpios lagos de pureza

ni eres la puta más barata y mentirosa

la verdad, decían los griegos otomanos y fenicios,

siempre está en el punto medio.

Ashes to Ashes

Y abrías tus dos pechos descubriéndome el resguardo de tu seno, y flotaba por breves estancias en la cálida agua de tu misericordia, entre nenúfares regados por el rocío de sangre de las ciegas víctimas de tu voluptuosidad . Pero este refugio nunca tardaba en convertirse en el hocico del dragón y miel no era ya más que una delgada capa de ceniza negra y mis huesos resecos, chocando unos con otros, no eran otra cosa que una sonaja de lata con la que divertías a la criatura caprichosa y cruel que dormitaba en tu vientre, deleitada siempre por el eco de la muerte. Era cada vez más débiles mis gritos: frágiles restos de furia atorados entre tus costillas.

Improvisación #14

me acerco a la verdad

o a una mentira muy bien disfrazada

y me aterro, me revuelco en el piso

y me muerdo la lengua

y veo como lucha por su vida

regando sangre, retorciéndose como un pez

a punto de convertirse en pescado, atroz

intento de salvaguardar la esperanza

los suburbios se incendian

y me trepo en el tronco de humo negro

que se eleva falicamente hacia el cielo

los suburbios están en guerra

y los corazones de los niños negros

cuelgan de los tendederos

Lovesong for a couple of dummies.

Deberíamos estar los dos, haciendo el amor como gatos en celo,
Disparándole a la luna con balas de plata, bebiendo el mejor champagne,
Tirados sobre la arena en la playa, riéndonos de los ángeles y de su envidia,
Masticando diamantes, reordenando galaxias, soñando

Con estrellas de fuego chocando contra la brisa, debería
De desnudarte cada noche bajo la luz de la luna celosa,
Bebiendo de tus pechos, comiendo de tu carne,
Recitándote al oído bulerías de García Lorca.

Debería escribir poemas que rimen, siquiera intentarlo,
Pero nunca lo haré, deberíamos estar esperando la lluvia
Sentados muriendo de risa en la banca de un parque
Donde todas las aves enmudezcan ante tu esplendor.

Deberíamos detonar mil bombas, que hagan brillar
La superficie terrestre, deberíamos tragarnos todo el veneno,
Volvernos inmunes, curar las heridas con miel y martinis de menta,
Deberíamos volver a juntar nuestras manos bajo la mesa.

Deberíamos construir un paraíso a base de besos y risas,
Devolvernos la sonrisa, pronto pero sin prisa,
Deberíamos reconocernos como lo que somos,
Víctimas de una mala sincronía.

En lugar de eso tu vendes ropa y yo paso las noches
En mi cuarto de hospital, terminando una historia
Que perdió de golpe su musa, un libro de palabras huecas,
Silencio interrumpido por sollozos insolentes.

Deberíamos, pero no lo hacemos, quizás nunca lo haremos,
Quizás somos muy frágiles o muy fuertes, hechos de piedra o cartón,
Quizás no es ni el momento, ni el lugar, para repetirte las palabras
De las que ya te has hartado: te amo y perdón.

Deberíamos… quizás… no sé.

El trece de noviembre
le dijeron al amargo
ya puedes cortar si quieres
las adelfas de tu patio.

Pinta una cruz en la puerta
y pon tu nombre debajo
porque cicutas y ortigas
nacerán en tu costado,
y agujas de cal mojadas
te morderán los zapatos.

Será de noche en lo oscuro
por los montes nantaos,
donde los bueyes del agua
beben los juncos soñados.

Pide luces y campanas.
Aprende a cruzar las manos,
y a gustar los aires fríos
de metales y peñascos,
porque dentro de dos meses
yacerás amortajado.

en mi obsesión por clasificar, seleccionar y jerarquizar música siempre busque el tema musical perfecto para escuchar antes de morir. por fin encontré esta canción...

No tengo (en serio, te lo juro) mucho que ofrecerte
Un puñado polvoriento de piropos sucios, que nunca entenderías,
Una caja repleta de mentiras piadosas decorada con esmero con un moño y dos flores,
Una cama inquieta donde cada noche se debe practicar por obligación y costumbre
The mystery dance, juntos a mis poemas caducos y mis sueños de polvo de cristal.

Te ofrezco estaciones mancas, trenes que vuelven después de una hora,
Después de falsas despedidas envueltas en celuloide, y mucha música, eso si
Te ofrezco a the strokes, a varese, a jelly roll morton y a veces a bach,
Aseguro tardes de cine europeo y mucho whisky y mucho vodka y algo de tequila
y, si el cielo sonríe y los tiempos son buenos, uno o dos puñados de anfetaminas

Y largos paseos junto a ríos ya resecos. Y paranoias indelebles,
Pesadillas monocromáticas con mucho sudor y temblar de los huesos.
Delgados hilos de luz que se cuelen para rodear tu cintura, y mis manos,
Siempre aquejadas de fiebre, siempre sedientas de piel, siempre
Manchadas de sangre de tinta y saliva.

En pocas palabras sólo puedo ofrecerte mi calentura, mi locura y, si los astrólogos lo aconsejan, mi completa dependencia.

Nov, 30

Es la atonalidad de tus gritos lo que me perturba
Es la sutil capa de polvo gris que cubre tus muslos rosas
Lo que eleva la temperatura de mi horno cerebral

Es la falo-hipnótica naturaleza de tu sexo
Lo que atrae con locura a mis puños entreabiertos
Escucho música hindú sin placer y sin furia

Es la eterna redondez de tus formas
Y la infinita infantilidad de tu sensualidad
Lo que me devuelve a pesadillas perfectamente orquestadas

Por la fiebre, y el cold turkey,
Y el mono y l abstinencia, con síndrome o sin el
Por el delirio de saber que ya no corre sangre por mis venas

Sino el eco de tu voz, gemido anguloso, sopor taciturno,
Sonido de la cítara que corta finamente los cristales,
Observa el piso, cubierto de diamantes

Las percusiones me resecan el alma, a golpe
De insinuaciones paranoicas, e intentos fallidos
Literatura del mutismo, grosera voz del silencio

Taladrar de aves carpinteras en el patio,
Troncos debilitados, cimientos hechos pedazos
Control sobre la marea, no sobre el corazón

Que late inútilmente, intentando
Salir de su sarcófago de mármol negro,
Como un guante púrpura asomándose en tu bolso viejo.

Improvisación #12 (Neurológica)

como en una canción de calle 13, siento a los gusanos carcomiéndome el cerebro,
son verdes, rojos, fucsias, amarillos, morados, negros y azules:
se comen mi cerebro con urgencia, muerden, trituran, martican y escupen
se llevan mi infancia, en forma de bocados blandos,

me abro el cráneo lentamente, y los escucho
arrastrándose, alimentándose, reproduciendose de manera milagrosa,
el gusano más grande, el que parece ser el lider del grupo
me mira a los ojos a través del espejo

tiene la voz de Randy Newman, habla con prisa,
no entiendo del todo lo que intenta decirme,
balbucea, grita, muestra sus colmillos diminutos,
deben/pueden/han de ser millones,

entonces se acerca a mi oído y me dice con calma
"pronto llegaremos a donde está ella, así que
no te preocupes, en un par de días dificilmente
habrás de recordar a que olía su entrepierna,

deja entonces de llorar, y toma una aspirina,
que unos colegas y yo tenemos jaqueca"
tomo una pastilla, la mastico, adormece mi lengua,
serpientes de luz comienzan a salir de las almohadas,

carajo, creo que no era una aspirina...

Improvisaciòn #415 (Mañanero)

la pasiòn, siguiendo su definiciòn, muriò antes de tiempo
ella vio apagada de pronto, la llama de sus ojos, y el siguiò sonriendo.

se negaron por un tiempo a cerrar el telòn, siguieron actuando,
ella reìa de a ratos, cerraba sus puños, se pedìa a si misma perdòn.

él buscaba cada noche sus ojos, atacaba su boca,
la invitaba con furia a volver a su prisión

pero esa ave ya había volado, y aunque de vez en cuando
por costumbre y compasión, regresaba a comer algo,

era obvio para todos que su utopía había terminado,
cayeron de golpe al suelo, ya no se reconocieron

no se dijeron adios...
ni para eso les alcanzaba el aliento.

Cerdos y avestruces.

quizás se convierta, en una de esas putas

que se prostituyen por placer, no por dinero(.)
quizás alguien le destroze las entrañas

mientras un reggaetonero escupe sus entrañas en las bocinas del estéreo(:)

quizás dibuje paisajes diminutos

en la tensa de piel de animalejos muertos,

mientras una serpiente sin colmillos

le lame la piel de la espalda, los párpados azules(...)

quizás se la trague la tierra,

con todo y recuerdo, y nostalgia, quizás

se derrumbe entre palabras y huecos(,)

aíslada en los rincones de un amanecer marrón(;)

quizás siga escrbiendo, y tu nombre

se deslice a escondidas en alguno de sus versos,

amoratados y huecos, hinchados por el mundano placer

de enterrar la cabeza en el fango de las avestruces y los cerdos..

Marlboro 20,02

Uno tiene la felicidad enfrente
y al verla de cerca, uno se da cuenta
de que no es mas que un abismo

y nuestras piernas temblorosas
no sabe que encontraran al caer

la felicidad que me ofrecías fue un abismo
sin fronteras, ni contención
lleno del dulce aroma de tu cabello
que me sigue obsesionando con una fuerza
que me aterra cada noche

, cuando el deseo de salir a aullar al tejado
y gritarle a la noche que te devuelva
a mi lado a mi abrazo a mi cama a mi cementerio privado

inunda el páramo fértil dónde de até tantas noches
para poder saborear tu agonía

tal vez no sea amor lo que siento en este momento,
es algo más fuerte, más sutil, más demente

cóseme los párpados si no vas a volver,
no quiero que la luz de otras visiones
altere tu recuerdo en mis pupilas.

en un lugar en el que nunca he estado, felizmente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil están las cosas que me cercan,
o aquellas que no puedo tocar porque están demasiado cerca

tu mirada más leve fácilmente puede descerrarme,
pese a que he cerrado mi ser como dedos,
vos me abrís siempre pétalo por pétalo, como la Primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa

o, si es tu voluntad cerrarme, yo y
mi vida se cerrarán muy hermosamente, repentinamente,
como cuando el centro de esta flor imagina
la nieve descendiendo cuidadosamente en todas partes

Nada de lo que podemos percibir en este mundo se compara
con el poder de tu intensa fragilidad: cuya textura
me fuerza con el color de sus tierras,
mostrando muerte y eternidad con cada respiración

(no sé que hay en vos que se cierra
y se abre; sólo que hay algo en mí que entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.

e.e. cummings

--------------------------------------------------------------------------------

(somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands)

[si hubiese sabido, esa tarde lluviosa de agosto, que duraría tan poco la eternidad, hubiera succionado de sus corazones tísicos toda la sangre necesaria para llenar mi propio pecho.]

Improvisación #555

llegamos al sótano
donde tu cadáver se perdió hace tiempo
pasaron los años, pasaron las arañas de comerse su restos
y te cubrieron con su pegajoso manto
y cuando viste tus restos
cubiertos por su manifestación de amor,
gritaste desesperada y muda

sólo salió de tu garganta polvo
fino polvo escarlata que lo cubrió todo
entonces las arañas negras rojas y amarillas
entraron por tu vagina
te fecundaron con sus ovulos pardos
y te dejaron flotando
sobre el piso de madera,
en el descanso de la escalera.

Hastío

llega el momento
en el que a toda mujer
le aburren los poemas de amor
las odas a su belleza
las canciones desesperadas por su ausencia
las largas elegías por su partida

llega el punto
en el que no necesitan más que las extrañes
en que no quieren que las esperes
de pie en algún escalón
mientras el frío te congelas
los párpados y las orejas

llega el día
en que no quieren tu llanto
cayendo en sus mejillas
en que no necesitan tus susurros
cargados de tristeza
en que les agobia estar
todo el tiempo en tu mente

llega la noche
en la que quieren dormir solas
en la que tu cuerpo les estorba
para soñar con un hombre
bigger, stronger, faster, better.

conformismo

jamás podré llevarte a la locura
llevarte ante el abismo y sofocarte
entre las ruinas del deseo

sospecho,
que jamás podré dejarte en un charco de sudor
en una cama sucia después del sexo

sospecho que estamos lejos del infierno
a cuarenta y dos millas y media del cielo
tan cerca del suelo que podemos
saborear la tierra y el polvo

sospecho, que este purgatorio
de rutina plástico y mierda
durará una eternidad multiplicada
por todas las horas que desperdiciamos

tu con tu estupida urgencia
por demostrarle al mundo tu mentada fortaleza
yo con mi estupida urgencia
por demostrarle al mundo que no necesito mostrarle nada

estamos los dos jodido, idiotas como el viento
idiotas como los que compran ropa barata y computadoras
como los que se esconden y los que copulan

como los que ganan la gloria con la cocaína
y los que se rinden maniatadas al olvido

con los nudillos rotos
y los labios resecos

(oh dios, I need another line, in more than one sense...)

Lluvia (Red Room Painful Cruzade)

llueve. a chorros a cantaros a murmuros y rezos. llantos de la agonía. llovía cuando te fuiste y la tierra no ha tenido oportunidad de secarse. entre el llanto y las tormbas. entre las inundaciones y los sacrificios.
el alma es roja, echa un vistazo a la mía. húndete hasta los codos. llénate el cuero de tinta. es roja. quema las pupilas, derrite retinas. evapora mi nostalgia al descubierto.
alguien en mi familia murió de cáncer. después otro. y otro. y así sucesivamente. cuando el miedo a la muerte te impidé vivir ver de frente y sentir el sol, mejor pégate un tiro y dale más espacio al aire para correr sobre el río.
rojo carmín. la tonalidad de tus labios. hay otras cosas después del amor. papel tapiz rojo médula para decorar tus pasillos intransitables.
te recuerdo en lluvia y sequía. en calma y tormenta. en rojo y en negro. en sepia y pixel.
mueren de cáncer en la pantalla. inutilmente intentan vomitar, expulsar con furia al demonio, al riñón hinchado del que brota el veneno, al espectro que se devora a si mismo con colmillos sin punta.
tengo las venas llenas de veneno. los labios cubiertos de azucar. y la piel rellena de miel. los gusanos habrán de acudir a un festín muy variado.

Alrededor de la Medianoche

La luz de cómplice de tu silencio.
Nos acercamos poco a poco/tu mejilla
Mi mejilla/mis labios
Tus labios, temblamos.

Las calles están vacía, nos embarga
El silencio, vacio que detona
Una vez más/los sentimientos.

Vagan mis manos en círculos/por tu espalda
Ti piel, me recibe de nuevo.
El dolor de mis labios desaparece,
El ardor de mis manos encuentra
Donde desbordarse.

No hay nadie en la calle,
No hay nadie/en el mundo sólo tú y yo
Solos tú y yo: paraíso artificial
Efímero y breve.

La humedad nos asalta
En forma de beso/lengua de ángel
Sensual mundo de incoherencia.

Decimos adiós
El adiós más incierto
El más esperanzador
El más imposible.